А сад в цвету... и кожа лопнуть от жизни, кажется, готова,
но мамы нет... немыты окна... немым гадать – на гуще слова,
когда нам тьма сшивает веки, а век циничен, зол и жалок;
мы, будто лекари-калеки, коробим плоть, как ржа металлы,
скребём обидами аорту и визгом травимся вокзальным.
за чьей чертой, какого чёрта, мы все нелётны и летальны?..
спроста ли боль, и былей – вдоволь? вопросы – просом, без просвета...
нежна земля водицей вдовой и ветром девичьих секретов,
вскопай! – и ну их, эти грабли... адепт свободного паденья,
весну мирскую служит зяблик: да будет ночь, да славен день, и...
неси же горсть сиротских бредней к изножью вен звенящих вишен,
не жди ответа, как намедни… а если жив ты, знать – услышан.