Моим стихам столь рано вышел срок,
Мать говорила не пиши.
Ее слова... И я душил,
Руками своим струны души,
Я стягивал родительский платок.
Мать говорила не пиши!
Но я писал, коль было худо!
Кому ещё я мог бы рассказать?
Глазами юными надеятся и ждать.
Взмах руки, что может обуздать.
Лист бумаги, был мне лучшем другом.
Все вокруг, им было наплевать.
Нет, не стремился быть поэтом
Я в строки душу изливал,
Я мерил жизнь, о людях размышлял.
Точно в молитве слова повторял,
Моя звезда прозрачно-белым светом.
Зрачки мои в горошену сжимал.
Я не жалею о былом,
Художника век скоротечен,
Яркой палитрой блаженно беспечен.
И этот тихий тёплый вечер, и эти свечи.
Все реже я дышу с трудом,
Но в сердце память о былом
Разворотила душу в клочья.