Проводила меня Персефона
год назад блеклоглазой весной
в царство мужа. Взяла два бутона
мака - в память о жизни земной.
Всю дорогу в руках их крутила,
вспоминая о нашей любви.
В твоей музыке - вечная сила,
с её помощью мне помоги!
Ты слагаешь красивые песни,
души рвёшь томным нимфам в лесах,
как туники на них, - безвозмездно.
Лучи солнца скользят в небесах,
и, просачиваясь меж пальцев,
с любопытством внимают тебе.
Мне приходится здесь оставаться,
пока ты не спустился ко мне.
Только ты не спешишь, а, рыдая,
проклинаешь змею и меня.
За халатность.
Мне запахи мая
принесёт Персефона в когтях
как из жалости, под ноги бросит
в свой последний каникульный день, -
так сорит диадемами осень, -
и уйдет по делам, словно тень.
Тлея в сердце невыцветшей лаской,
я брожу среди серых могил.
Интересно, какую ты сказку
об уходе моём сочинил?