Неторопливо смерть берет свое,
Перекрывая воздух и надежду,
И тихо шепчет по ночам чутье,
Что ничему не быть таким, как прежде.
И падает в бездонное душа,
И за пустыми прячется словами.
Живут инертно люди, не дыша,
Себя заняв нелепыми делами.
Небольно жить, когда при жизни мертв,
Размеренно, расчётливо, практично.
С язвительным глядит прищуром черт –
Экзамен жизни сдан на безразлично.
Как быстро может человек забыть
О силе, что внутри него таится,
О солнце, что не может в нем остыть,
Давая шанс, проснувшись, возродиться.
Мы вольны выбирать, пусть большинство
Нас будет убеждать, что мы нелепы,
Не всем подвластно это волшебство,
Его не видят те, кто к чуду слепы.
А чудо заключается в простом:
В рассветном небе, искренней улыбке,
Любимых людях, шепоте ночном,
В ракушках, что нанизаны на нитке.
В ладонях мамы и глазах детей,
И музыке, что льется через струны,
И в смехе вдруг приехавших друзей,
И в том, что несмотря на годы, юны.
И в том, что сердце от любви поет,
Как было заповедано нам свыше,
И в том, что не паденье, а полет
Нам предназначен небесами, слышишь?