Ты крутая, а я чуть что - сразу в сон.
Ты в суровой среде сражалась и расцветала,
А я был обычным тепличным цветком,
Что проиграл все сраженья, являясь,
По сути, единственным своим врагом,
Единственной на своем же пути преградой.
Потому то, в грязи и нашла меня ты,
Средь уродства, плюгавости искаженных форм.
В той грязи расцветал наш с тобою стыд,
Но иногда орошала ты сердце дождём.
Он солен был, меня отвлекая от игр,
Превращая обратно в того, кем я был рожден.
А я часто молчал и не знал, что могу отдать,
И могу ли?... И как ты узнала меня в подобном?
В случайности верить - эстетика не моя.
Пусть заземлен я, и космос со звёздами скрыт за кроной,
В которой мечется, варится вся эта мишура,
В которой нет веса, но ставшая неподъемной.
Как ты узнала, чего было нужно мне?
Поперек всех иллюзий, отмазок, грехов, капризов?
Я ведь не жаловался, что пустотою к стене
Был прижат давно, и не ждал лир немых позывов,
Что я почти что привык ко тьме,
И лишь плачу неизбежностью вдоха за выдох.
Когда мы прощались с тобою в последний раз,
Ты попросила тебе кое-что пожелать.
А сама пожелала без спроса мне... пожелала мне творчества.
Осень... вроде пора плоды собирать...
Я не сеял... По верхним углам комнаты шарят глаза,
За окном сырость, светлая грусть и принятие.
Отдаю тебе, поперек рифмы и слога, пусть не творчество - не сейчас...
- признание.