Васильковых дождей сИни,
ярко хлынувшие на поля -
счастье - в небе твоем, Россия.
Счастье - это в пшеничные берегА,
на полЯх собирать хлебА.
Каждый сруб мне, ржаной, люб.
ХлеборОбы идут на луг,
и плывет от края до края России,
желто - рыжая бАржа ржи...
Вдоль барвинкового озерцА:
моря, неба, простора, дня.
Хлынет дождь. На поля. До дна.
Вижу: пальцы - в колосья лба.
О, обветренная земля,
от порывов рябит края...
И рядАми в косИцах жнивьЯ,
тихо клОнится голова.
Уронила кОсы в пшеничную рожь,
и межа - настежь вЕтром. В дождь.
Я люблю родниковых прогАлин всплески,
нив ночное - в безбрежности рук:
только б снова напиться хлестким,
свежим паводком твоих губ.
Хлеборобы идут на луг,
и печали в крови поют,
и бросают на "пристань" крюк,
и глазам (как предтечам)
без вести двух,
возведенных дуг...
Тихо клонится голова.
Синим цветом свежего льна,
на поля -
упадет одна
капля
чистого
василька.