Читал я как-то "Рыцаря скупого",
Что Александр Сергеич написал.
Казалось бы, и что же тут такого,
Но в чём-то я себя, друзья, узнал.
И что ж тот рыцарь, был ли он коварен?
Дак нет, такой же вроде с виду человек.
Вот только жутко скуп и вечно жаден,
И как Кощей над златом тратил век
Он свой, богатство всё стяжая,
Желая приумножить, сохранить.
Ничто и никому не одолжая,
Лишь жаждя брать и в сундуки сложить.
Его душа, совсем без сожаленья,
Желала лишь одно - копить, копить.
И за ни что он, требуя отмщенья,
Хотел уже и сына погубить.
Вот так и мы живём, и всё, увы, блуждаем,
Живём в надменье, не пойми зачем.
И злато всё копим, хотя и знаем,
Что уходя останемся ни с чем.
Мораль Поэта Пушкина простая,
Что скупый рыцарь в каждом в нас живёт.
И мы, став им, себя, увы, теряем,
А лучше было б всё наоборот.