Я собирал себя из шрамов, света, тьмы.., из воя по ночам, из слёз и смеха;
Из переломов и живительных объятий, толчков, подножек и из рук навстречу.
Мне говорили: "Ты какой-то не такой", – а я, сшивая через край свои прорехи,
Старался каждый новый свой рассвет душой (насколько хватит сил) в ночи подсвечивать...
И, знаете (вот, несмотря на многое), не променяю путь свой на другой;
Свой самокат на джип, полёт на лайнер, ромашки, что тебе дарил, на розы.
Посаженные сосны на «ландшафт», изломы пульса на купюры и биткоины.
Мне, гладкой асфальтированной трассы дороже взгляд на прошлое с откоса.
Откуда и до звёзд рукой подать, там, где Восточный Ветер пишет письма Сакуре.
Где Невозможное, сняв «Не», иероглиф вьёт из линий, непохожих на другие.
В мешок «Да, было» собрано пустое, «на публику», удобное, двоякое.
Где, если присмотреться, видно Бога с любимой Летней папкой «Нетакие»..)
(G Sh)