Опять зря трачу свой словесный фонд,
пишу весьма дурацкие наброски,
схожу с ума, зима рисует холст,
он чист и бел, мои сравненья плоски,
решила Маша, что пришел Дефолт,
а оказалось - все-таки Дубровский,
Дефолт - Дефорж, ну, как тут разбережь,
да, мысль изреченная - есть ложь,
я в ночь вонзаю слово, словно нож,
и слышу неземные отголоски,
и поднимаю яростный дебош,
и собираю строчки, как колосья...