О тех картинах, где краски нанесли не кисти,
о тех местах, где люди живут не жизнью,
о всемирном потопе лучей солнечного света,
поёт проклятая виолончель...
забудь на время память на лица,
сотри с тела пыль двойного дна кожи,
из глаз достань взгляд в самое сердце стона,
послушай проклятую виолончель.
Тебе не раскружить, что закручено ветром,
тебе не достать дна впитавшего в соль океана,
тебе брать в руки весло да грести, пока не поздно,
туда, где проклятая виолончель мутит воду,
там мухи высиживают яйца скалам,
там умирают рождённые в петле пуповины,
там звёзды кашляют в хороводе космической плесени,
там виолончель струнами ищет проклятое.
Там формат зубов аплодирует обнажённым клыкам,
там в ручей снов провалилась реинкарнация,
там распятого держат на привязи,
инородными кажутся зрители,
от одной Луны тянется вонь,
на другую высаживаются посевами,
там вечно живёт любовь, совокупляясь с соседями,
там зеркала, рукава отражений на руках закатывают,
там проклятая виолончель музыку рассказывает.
Там вьюги кивают солнцу, псы гавкают кровью,
под берёзовый сок пьют грязевые потоки,
там матери жрут послед, а дети ругаются матом,
там босиком бродят гвозди, по шляпку тело лохматят,
глаза из алмазной жижи следят за смятой жизнью,
там место проклятой виолончели,
на чьих струнах мы все повисли.