Постоянство треплет флаги
износившихся надежд,
стать холстом в упрёк бумаге
им подсказывает бес.
Но, не ведая лукавства,
на тропинках бытия
жизнь, как лучшее лекарство,
принимает честь моя
и, сознанье обесточив,
только силами души
изменяет почву, почерк,
очертания вершин;
лесть приравнивает спеси…
Как смешон забвенья страх!
А тычинке нужен пестик,
мёд — пчеле и бумеранг —
Богу. В этом бренном мире
очертания небес
за порогом жизни. Шире
взгляд на мир, наверно, без
глаз земных — душевным оком
обволакиваешь суть.
Быть при Боге одиноким
не пристало. Просто — будь!