Что такое поэзия? Это - труд?
Да, в какой-то мере, да.
А, может быть, это - друг?
Который со мной всегда.
А может, это - полет?
И горизонт под взмахом крыла?
А может, поэт все врет,
Возможно, когда весна.
Так что же тогда она?
И с чем ее можно сравнить?
Ведь без нее беда,
Нет сил и дня прожить.
Когда до звона пусто,
И не с кем поговорить.
Когда безумно грустно,
И хочется на Луну выть.
Тогда я сажусь за комп,
И верю в свою звезду.
Из слов рождается дом,
В котором я оживу.