(Ошш - Чёрному).
* * *
Я думал, не по мне любви огонь,
я верил, что свобода слаще много.
...
"Связать с одним-единственным дорогу?!
Да, полно!"
... Кто ж зовёт меня? Кто Он?
Последняя стрела прошла сквозь грудь,
незримая, её нельзя коснуться.
Убит я... что же мне велит вернуться?
...
"Связать с одним-единственным свой путь?.."
Незримой той стрелы не предсказать.
Тринадцать, - знают все, - крещенье боем.
Тринадцать, - жить и умереть героем.
Но... Он зовёт... и... как хочу я встать!
Тринадцать можно вытащить рукой,
все раны в шрамы обратить, врачуя...
Но отчего же сердце так тоскует?..
Да, тот отчаянный Призыва вой
четырнадцатой стал стрелой.
Из тех, что на обоих-двух одна,
да вытащить обоим не по силам.
Из Смерти в Жизнь Призыва нить манила,
дурманя сердце, разум, - допьяна...
По полю, по ковру кровавых тел,
идти, в слух обратившись, узнавая...
Судьба. Он знал. Теперь я тоже знаю:
кто вытащить сумел тринадцать стрел,
тот Смерти горло перегрызть сумеет,
и вместе с воздухом вдохнуть посмеет
шальную страсть, Призыва жгучий огнь,
Любовь, - всё то, о чём поёт мне Он.
(21.03.2020).