Я сижу за столом – хоть зима, хоть лето.
Я сижу за столом – так привычно это
положение тела, чтоб наклонный почерк
оживлял бы лист шевеленьем строчек.
Предо мной, как птицы, снуют идеи.
За спиной цветение орхидеи.
Но об этом лишь запах напоминает.
Я сижу за столом. Есть ли жизнь иная?
Может, есть другая, но она чужая.
Пусть иных и тешит, чужим окружая.
Им она сладка, только мне в ней кисло,
если главного не находишь смысла.
Я сижу за столом – повторяю снова.
Эта фраза нравится мне как основа
дела, которым весь век свой занят,
каждый раз волнуясь, будто это экзамен.
Говорят, мы сами не рождаем мысли.
Все они уже есть, бродят или повисли,
как уставшие после далеких странствий,
в метафизическом пространстве.
Мы же, вроде приёмников, ловим волны
высших сфер на частотах определенных.
Впрочем, это теория в стиле бреда.
У Вадима Зеланда читал об этом.
Да какая разница, как и откуда
возникают мысли? Любое чудо
объяснений не требует, если даже
главным смыслом жизни наполнит наши.