Этот год, - он словно БТР,
Если в строчку номер написать.
От окраин до краёв гремел,
В нелюдских сражениях за власть.
Я его не помню ни черта,
Только то, что умер в нём мой дед,
Первого поутру октября,
В марева погруженного свет.
Дым стоит... Метелит бабка СОБР
Бутыльём по головам пустым,
Гложет сталь и пламя окоём,
Белый дом, отечественный дым.
Я не знаю, что ещё сказать.
Не удалась жизнь. Слезу смахну.
В этот день поэзии, друзья,
Поминая прошлую страну.
21.03.2020.