Мiр изменился, встречи отложены.
Гул самолётов выключен вдруг.
Встречи, которые были положены,
вдруг полагаются в жертву, мой друг.
Мiр изменился. Смерть пишет правила?
Или другой, какой там за спиной?
Кто пишет правила? Что позабавило,
что пишет правила кто-то другой?
Выйди из образа, выйди, как будто бы
ты стал свободен и невзначай
ты стал собой неожиданно. Ух ты бл@!
Ты просто стал утром пить Иван-чай.
Утром. Когда-нибудь. Скоро, не выспренно,
вдруг, неожиданно скажет сосед:
«Друг, наше время пришло. Как-то искренно.
Что, будем врать? Или мало нам бед?»
Время прошло собирать нас насильно всех
в мiр, где насильно нам в руки дают
флаг, чтобы ты, сука, и как-то дебильно так
общие мысли… Пробил. И каюк.
Думайте. Кто-то так хочет попользовать нас,
чтоб не пришлось править что-то в судьбе.
Чтоб испытали в себе свои кольца вы.
Чтоб удавились вы сами в себе.
Бойтесь поверить. И бойтесь довериться
Тем, кто сейчас эти правила прёт.
Бойтесь и пробуйте правдой измериться
только лишь с тем, кто соврать не даёт.