На пятна черные следов упал оборванный цветок,
А мы ушли, его судьбы не замечая.
Вне расписаний наша жизнь теперь летит куда-то вбок,
Так напиваются непьющие - случайно.
Так неприступные умы порой срываются в загул,
И предаются глупой ереси с любовью.
А с тротуаров - дворник смел, а с наших мыслей - ветер сдул
Цветную россыпь многоточий послесловья.
От этих точек золотых, еще хранящих дух мимоз
В пушисто-праздничной, ранимой оболочке,
Берут свой путь раскисший снег, тоской нагруженный обоз,
Глухим сомнением зачеркнутые строчки.
В календаре теперь не март! Там - растревоженный паук,
Перебирающий тенёты серых буден.
Цветы упали, разомкнув ладони встретившихся рук,
Мы никогда уже вчерашними не будем.