Остаются бюсты. Лишенные рук и тел,
мы уходим в прошлое памятником себе же,
двухфигурным камнем. Скульптор его вертел,
выбирая абрисы в жилах его слабейших,
чтоб раскол пошел там, где надо, наискосок -
вот её лицо, прядь откинута на висок,
вот его - залысины и желваки на скулах.
Горбоносый мастер, зажатый в плечах сутулых,
отсекает руки, задумчиво компонуя
две судьбы - одну для неё, для него - иную.
Торсы к черту, нет, не хватает материала,
он бы лучше стал и она бы не потеряла
ничего в такой композиции - скульптор точен -
постамент, два бюста обрубками на граните.
Потирает руки, заметно - доволен очень,
подмастерьям скажет - вот так и похороните
где-то в прошлом двумя фрагментами одного.
Тут момент не краеугольный, но угловой -
либо целыми, либо бюстами... Либо-либо.
А меж ними прошлое ляжет единой глыбой.