Время часто меняет лица.
Каждый день, как судьбы страница.
Не узнать нас на старых фото.
Сходство есть, только мало что – то.
Кому жизнь, как роман с картинкой.
Старость – сладкий пирог с горчинкой.
Внешность их изменилась мало,
Просто, больше морщинок стало.
Ну, а те, кто в ветра и в штормы,
Не боялся испортить формы.
Изменились и постарели,
Даже, фото их пожелтели.
Жизнь тяжёлой у них сложилась,
Может быть, и мечта не сбылась.
Пережитое – не забылось,
Всё на лицах , потом, отразилось.
Я смотрю на военное фото:
В форме дед мой, и рядом , кто- то.
Там он молод, в глазах его счастье,
А, над миром ещё не нависло ненастье.
На других, уже с фронта снимках,
Он седой, и лицо в морщинках.
Только взгляд его, как и прежде,
Остаётся верным надежде.
Ведь, надежда была едина,
От Калуги и до Берлина.
Она грела сердца и руки,
Боль терпеть, и года разлуки.
В час смертельный, и, так случалось,
Лишь надежда одна оставалась.
Вот поэтому, там, на фото,
Был не дед мой, а, просто, кто- то.
В этих лицах на жёлтых фото
Я пытаюсь узнать кого- то.
Может, тот, кто был с дедом рядом,
Заряжает пушку снарядом.
Или, там, на броне « четвёрки»,
Делит с другом кисет махорки.
И, не важно, кто был на фото,
Может, дед мой, а , может, кто- то.
Нашу память они заслужили,
Тем, что просто войну прожили.
25.01.2020.