Здесь должны быть стихи, что не пишутся,
Этот город меня доконал.
Его ветром холодным не дышится,
Голос мой он опять отобрал.
И смеётся, и солнечным лучиком
Издевается, бьёт по лицу.
Я смеюсь, но от случая к случаю,
Ведь без голоса смех не к лицу.
Я сдаюсь и молчу настороженно,
Не надеясь услышать ответ.
Этот город весной неухоженный -
Не логично ли выключить свет?
Расскажи мне, что это сезонное,
Что виною авитаминоз.
Я смотрю на лицо твое сонное -
Разве можно себе врать всерьез?
Это город играет игрушками,
Только эти игрушки - лишь мы -
Улыбающиеся, послушные,
Распустившиеся как цветы.
Мы запутаны, каждый для каждого,
В паутине своих голосов
И стараемся пафосно, важно
Набросать горы призрачных слов.
Мы не верим простым обещаниям,
Не прощаем, ведь сердце болит.
Только снова и снова отчаянно
Нарисуем придуманный вид.
Я по кругу бегу, неустроенный.
Я простой, как и ты человек.
Я такой же - расстроенно-скроенный -
И озлобленный внутри навек.
И в такие моменты прозрения,
Когда лишнего нечем сказать,
Замолкаю не от сожалению,
Что мне время не повернуть вспять.
От того лишь, что раньше хотелось бы
Вырваться из порочных кругов,
Жить открытой душою и разумом -
Кто из нас на такое готов?
До безумия страшно признания,
Жалко глупо потерянных дней,
Но проходит этап осознания
И становится странно смешней.
Слушай, Город, тебе оставляю я
Все, что ты забирал много лет.
Не безумец, тебя уверяю,
Просто мною был найден ответ.
И смеюсь, пусть без голоса, кашляя
И вдыхая весенний задор.
Ветер в спину - потери вчерашние.
И туда же - немой твой укор...