На лавке во дворе расставлен натюрмортом -
Портвейн «три топора» и плавленый сырок,
И простоватый стих звучит под три аккорда,
Но непростая жизнь таится между строк.
Она достала всех - скучна и некомфортна,
В ней было все не так – и правила и власть,
Но утешали нас стихи под три аккорда
И оставалась в нас к возвышенному страсть.
И где же ты теперь эпоха трех аккордов,
И где-же ты мой друг с гитарой во дворе,
И догорала жизнь, дымясь как шнур бикфордов,
И кончилось все вмиг в последнем октябре.
Мы потеряли все с чем шли по жизни гордо
Всего лишили нас - и чести и ума,
Но не отдали мы стихи под три аккорда
И оставалась нам разбитая страна.
Под грохот поездов и гул аэропортов
Мой друг покинул нас быть может навсегда,
Но помнит и поет стихи под три аккорда
В чужих домах и виллах, в далеких городах.
Но мне стволы берез милее пальм курортных,
Гитара, лес, костер и старые друзья
И снова стих простой зовет под три аккорда,
И может в том дворе ждет старая скамья?