В мире, полном лживых улыбок
И взглядов прохожих немерено злых,
Жил старый скрипач, что играл без ошибок
Красивые песни аккордов любых.
Он каждый четверг проходил по арбату,
Играя прекрасную песню свою
О том, как однажды простому солдату
Счастливилось выжить в смертельном бою.
Играл о любви и о горькой утрате,
О солнечных днях, что в сердце навек,
Играл он так искренне, что на закате
Казалось: не скрипка поёт - человек.
Но старец молчал, лет с смнадцати точно,
Он был тем солдатом, что спасся в бою.
Контузило сильно, лишив слуха прочно,
Но очень любил он скрипку свою.
И смог спустя годы играть так же чисто,
Как если бы слышал её наяву.
Природа дала ему шанс бескорыстно,
И ей он ответил: смотри, я живу!
И редких прохожих касалось украдкой
Щемяшее чувство в районе груди,
И в сердце дыра прикрывалась заплаткой:
Так старый скрипач помогал жить другим.