Истории написаны порочными поэтами,
Которым нипочём безумные приметы.
Они играют словом и милой рифмой.
И к этому все люди уже привыкли.
Но я, позвольте, не поэт вовсе!
Я смущённо читаю стихи вполголоса,
И всем заметен в моих словах
Смех с привкусом металла на губах.
Смеясь, никто не заметит крови
На моих губах, и бросятся в омут!
Безумие слов, сумасшествие дела!
И каждый из вас здесь якобы смелый.
Писать текст — это очень обычно,
Не интересно, а для кого — вычурно.
Где у слова значения нет никакого,
Но лист бумажный поэт зовёт домом.
А я не поэт, я пишу не истории,
Что покой свой найдут в крематории.
Я опишу состояния, чувства все;
Они не достойны отдельных бесед.
Мои все слова пропитаны кровью,
Они все справляются со своей ролью!
Я как режиссёр театра не-драмы.
Стихов не пишу — мне их слишком мало.