Три раза по семь, да, и в топку лист календаря.
С укрытых дворов смоет ливнями белую простынь.
Где неотвратимой весны босоногая поступь,
Слышна сквозь тревожные долгие сны февраля.
Три раза по семь, гнать машину в горящий рассвет,
Дорога длинна, а за нею другая дорога,
И, кажется, небо раздвинуло снова чертоги,
Чтоб в новый вопрос превратить каждый старый ответ...