* * *
Законы лгут, когда грядет весна.
Все формулы земли пред ней бессильны.
Всё станет ветром, ложью, прахом, пылью.
И возродится вновь, и взмоет над
Безумством обретенного вчера,
Бессмысленностью выжженного тыла.
Кто виноват, что память в днях остыла?
Кто будет безнаказанности рад?
Цветет любовь на мартовских полях,
Пробившись сквозь кору душевной бездны.
И хочется с собой быть нынче честной.
И жить взахлеб, запутавшись в локтях.
* * *
Падает стул.
Падает снег.
Падает в окна вечер.
Знаешь,
в падениях смысла нет -
вечер слова не лечит.
Знать потому,
быть оттого
молча в окно кричу я.
Кем ни была -
спалось легко бедному палачу.
И,
знаешь, не суть!
Памяти - тлен.
Падают в нежность плечи.
Не поднимай только с колен!
Больше платить мне нЕчем.