Из-под его пера не выходили перлы.
Он жил в каком-то вязком полусне.
Ловил от жизни вялые моменты.
И думал о несбывшейся мечте.
Мечта писать разбилась на пороге.
Залила грязный пол весь молоком.
То молоко – идеи, мысли, всходы.
Его теперь не слижешь языком.
Язык – твой враг – давно известно.
Зато молоть им так легко.
Где Муза? Где его невеста?!
Пора ей за него давным-давно.
Давно он пьяным счастьем не был.
Давно перо в руках он не держал.
Порой мечтою глупой бредил.
И так себя по жизни расплескал.
Плескал направо и налево.
Дарил он щедрою рукой.
Кому-то денег, а кому идею.
И сам остался с тощею сумой.
P.S.:
Суму закрою, сяду у порога.
Глаза закрою, песню запою.
Про жизнь свою, про Музу-недотрогу.
И с пьяных глаз чего-то напишу.
март 2020