Перебираю стопку писем,
И удивляюсь сам себе.
Ведь были чувства, коль писали
Не вилами, не на воде.
Откуда брались те словечки,
Из тайников каких души?
Была пора, сердца просили,
Пиши, пожалуйста, пиши.
А нынче, словно принц тот датский.
Одним вопросом задаюсь.
Еще чего нам не хватило?
Чего же я теперь боюсь?
Ведь было все. Мы поверяли
Друг другу таинства сердец.
Всё незаметно растеряли
И вот настал такой конец.
И я сейчас сижу в раздумьях,
Что мне и как писать в ответ.
Все задаюсь одним вопросом,
Как Гамлет я, любить, иль нет.
Но как понять, любовь жива ли?
Ну, почему в душе пурга?
Как семечки мы расщелкали,
Осталась от любви лузга?
Ну как же так? Перегорели...
Мы – словно уголья костра.
Нам ощущений новых надо,
А то не очень жизнь остра?
Вот и гоняемся за ними
Мы, ублажая свою плоть.
Хотя бы чуть включили разум,
Задумались немного хоть.
И изменился б мир вокруг нас,
Да и внутри бы стал другим.
И в этом мире бесконечном
Нам тесно было бы... двоим.