Холодная ночь зажимает живое в тиски;
закат задержался, замёрз миражом розоватым.
Вода леденеет, посуду кроша на куски,
и стынут усталые грабли, совки и лопаты.
И как удержать журавля в онемевших руках?
Пусть даже не бьётся, а ластится, словно котёнок.
Гоню его к звёздам, туда – на закат, в облака,
где этот мираж обесцветится утром спросонок...
Расстроенный Моцарт, рояль обнаружив в кустах,
наощупь, не глядя на мир и на клавиши судеб,
наигрывал Реквием голосом утренних птах
и стоном души, отлетевшей без грома орудий...