Уходит страсть, стреножа поле жизни,
Мечтой звенящей в пустоте садов.
Лишь красота в том признаке из мысли,
Рождает новый тот клубок основ.
И нет огня в том пламени желаний,
Черствеет мысль в той жизненной среде.
Пустеет грудь без боли тех страданий,
Легко становится мечтающей душе.
А образ милый в этой дымке счастья,
Лишь выделяет стать и красоту.
Которая так рвётся в те объятия,
Всю закрывая жизни пустоту.
И жизнь бежит без ощущений,
В этой объёмной, чувственной любви.
Где не играет разность настроений,
А только то что рядом и вблизи.
Как вот тот снег что у весны на теле,
Вдруг здесь проснулся в марте и идёт.
Весна поёт и это в ней не горе,
А тоже вот по сыпет и пройдёт.
Любите жизнь во всех её издержках,
И не теряйте только в ней себя.
Вот в этих человечества проверках,
Чтоб чистотой и нежностью светились глаза.
А деньги плесень что на теле жизни,
Как язва что мешает всем нам жить.
Что зародилась на пороге власти,
Сгребая в кучу гнойную ту суть.