Михаил Михлин
Прости меня, милая мама,
прости, ради Бога, прости.
За осень, что зло и упрямо
последним дождём моросит.
За то, что дела одолели,
которым не видно конца.
За то, что я больше недели,
не видел родного лица.
Я знаю, что светится где-то
знакомый квадратик окна...
Там вечером, мной не согретым,
ты снова сегодня одна.
Но завтра я вырвусь из круга
и буду весь вечер с тобой.
Ты жди, обязательно буду
твой маленький, только большой.
Мы выпьем по чашечке чая
с коробкой подсохших конфет,
которые я обожаю,
которых теперь уже нет.
Засветится ласковым светом
знакомый квадратик окна.
И вечером, мною согретым,
ты завтра не будешь одна.
Ты мне улыбнешься глазами,
как это умеешь лишь ты.
Знакомую скатерть с цветами
украсят живые цветы.
Ну, что ты опять «суетишься»,
так часто отец говорил…
Как вкусно варенье из вишни,
которую он посадил.
Забытые мной сигареты
останутся возле окна...
Я снова уеду согретым,
и снова ты будешь одна...
А осень всё злится упрямо,
тоскливым дождём моросит...
Прости меня, милая мама!
За всё, ради Бога прости...