Нет стиха, порхают лишь зачинки,
наудачу грифель очиняю,
разные затейливо стишинки
на листе невинном зачерняю.
А зачем? Никак вам не отвечу
и себе никак не проясняю…
Но…, цыганить начиняет вечер,
вновь себя лиризмом наполняю.
Свежесть ветра, звёздная прохлада,
ритмы дня и шорохи пространства:
и во мне горит уже отрада
стихотворческого окаянства…
Глупо, умно, может - безотрадно;
я всего лишь, - ловчий для явлений:
карандаш, глотая буквы, стадно
гонит их в капкан стихотворений.