Не писал ни строчки,
И дошел до точки,
От которой фраза,
Появилась сразу.
Фраза о Высоцком,
На Большом Каретном,
Фраза о Высоцком,
О Великом, вечном.
Здесь осталось сердце,
Здесь, в квартире дома,
Вот за этой дверцей,
Многим ведь знакомой.
Здесь его, поэта,
Начинались строки,
И не там, не где-то,
Здесь, и о высоком.
Здесь промчалась юность,
На Большом Каретном,
Дальше жизнь метнулась,
Как в остросюжетном...
И брала вершины,
Многим не по силам,
И куда спешил он ?
Некогда все было.
Баритоном хриплым,
Лошадей стегая.
Этот взлет не мыслим,
Боль превозмогая.
И была та песня,
Фронтом или тылом,
Ей все было тесно,
Ей все тесно было...
И с крутой вершины,
К нам взывая, к миру,
И творил, и жил он,
Воспевая лиру!