Порою от стихиры, так стихи скучны,
В струе вялотекущей однозначно.
Хлипки, невзрачны даже и смешны,
Полумертвы, полуживы и мрачны…
Бродить по строкам их печально,
Где все одно да потому.
Финал их ожидаемо формальный
И с дифферентом на корму…
Где полный штиль, и нет намека,
На бриз, на шторм, на срывы якорей.
На качку, ругань матом кока,
Брюзжащий свет, как пьяных фонарей
Ах эта монотонность языка
И заскорузлость мысли полусонной.
Из серого и серая рождается строка
В тяжелом ритме полу- тонном…
А хочется острого слога, как бритва.
Да так чтоб брызги холодные били в лицо!
А в шаге чеканном горячего ритма,
Прицельно по цели било словцо…