Без слов, без нот, одним наитием и зовом соков
вселенной веток, отряхнувших морок зимних снов,
ночные птицы переливами тонов
поют невидимо в акации высокой.
Ещё осталось несколько часов
весенней ночи для несмелых голосов –
пока не прОбил час рассветного истока…
И замирает время, мир в волшебных звуках тонет,
луна сплетает тонкие мелодии в венки,
но даже если ты на расстоянии руки –
ночную птицу невозможно покормить с ладони:
они неуловимы, словно сливы лепестки
и неприметны, как в овраге донник.
Качнёт вершины тополей рассветный ветер,
и зарябит река, наступит утра тишь -
ночные птицы спрячутся в камыш,
седой и вечный, как бессмертник,
в туман, что пепельно-бесцветен,
в лесную чащу, где не ощутишь
ни света дня, ни времени отметин…
Но это - позже, а сейчас дыханье ночи длится,
ещё светла и бесконечна звёздная серебряная вязь,
и что-то тайное, прекрасное, должно случиться,
пока луна, улыбкою струясь,
тревожит то, что глубоко таится
и обнажает притяженья власть,
а в вышине акации поёт ночная птица…