Черно-белое солнце скоро год в мониторе.
Нас воротит уже от арктических снов.
А в Рязани леса в золотистом уборе,
И зовут купала на великий Покров.
Это дальний поход, на словах очень просто,
Мы под толщей воды заметаем следы.
Каждый шорох, сигнал, кожей чувствуем остро,
И кромешную тьму рубят наши винты.
Провожали шторма, у Гренландии сдали,
Не хватило узлов у заветной черты.
Били с горя хвостом, и вдогонку ворчали:
Погодите, вернетесь морские кроты.
По отсекам приказ, оживают торпеды,
"Шквал" в холодном аду, и торосы в огне.
На вопросы судьбы, мы находим ответы.
Разрывает виски, кислород на нуле.
Черно-белое солнце скоро год в мониторе,
Нас воротит уже от арктических снов.
А в Рязане леса в золотистом уборе,
Не спеши отпевать на великий Покров.