Я купил у букиниста
Томик Кости Симонова
Подзатертый,не цветистый
Ничего красивого
И всего то за полста
За его стишата
Ах ,какие здесь места
Просто,ясно,сжато
Измельчал у нас народ
Что им до поэтов
Дешивизною острот
Чернота приветов
Почитаем мной всегда
За суровость слога
Вечно радость и беда
И чего там много?
Да наверно пополам
Повелость так в жизни
Но читают чаще хлам
На бездарной шизе
Костя Симонов поэт
Той поры,военной
Пролетело столько лет
Жизни неизменной
Изменились времена
Цели и идеи
Видно наша в том вина
Что не доглядели.