Я очень хочу, чтоб твои сохранились стихи.
Они, словно пазлы в мозаике, жизни крупицы.
И я их читаю нередко в минуты тоски,
И вижу твой мир. И тобою любимые лица.
Как будто их знаю давно. И как будто они
С тобой говорят, и со мною... с высот мирозданья
И смотрят в глаза. И становятся светлыми дни.
И ночи теплей. И не очень важны предсказанья
О том, что уйдём. На закат. А быть может, в рассвет.
Все люди уходят когда-то, и мы не бессмертны.
Но ты для души моей будто родной мне поэт.
Так как-то случилось. Обыденно и незаметно.
Теперь же уже не могу я представить себе,
Чтоб ночью бессонной в стихи не бросалась, как в омут.
И чтобы сама же с собою в нелёгкой борьбе
Себя побеждала. А я не могу по-другому...