Послеобеденный март, как картина Крымова «Зимний день».
А мы с тобой вытравливаем последние надежды из себя.
Порваны ветром наряды весны сумасшедшей, тела лень
да иллюзии длительных перерождений – из-под земли в небо.
Всё также от наших фантазий сгорают ангелы, бесы,
а мы продолжаем сеять бессмертные цветы на тротуарах.
Необвенчанные в собственной церкви,
нецелованные взаимными губами.
Кто мы, если не те, кто убивает каждый час в себе свет,
ныряет в овальную тьму несбыточности игривого моря?
В каждом звуке жизни есть своя смерть,
в каждом звуке смерти есть своя жизнь,
а нас нет среди звука…