Приходит грусть. Вплетаясь в строки мягко,
как кошка в изголовии лежит.
И цепкая её с когтями лапка,
покой души незримо сторожит.
Слова протяжно плачут словно птицы,
что покидают снова дом родной,
а строки льются тихо на страницы,
из глаз моих солёною водой.
Уснёт перо, устав умолкнет лира.
Слова замрут камнями на песке.
И грусть летит среди большого мира,
свой уступая путь сестре-тоске...
© Bazil Borg 2017