Вкус жизни и возраст обычно приходят вместе:
такой вот коктейль, в котором и дар, и грех...
Нас время стирает, как буквы на палимпсесте,
и новый текст записывает поверх.
Меняет стилистику. В сторону нарратива.
Рисует штампы, шепча: "сокровенный клад!"
Да лишь бы чернил подольше ему хватило…
Хотя... А если был бы иной расклад?
Представь, что мы начинаем отсчёт с конца,
с морщин и пятен старческого лица,
с дрожанья рук, выстрелов в пояснице.
С того, что кто-то всё нам уже сказал,
и хоть неверны шаги и мутны глаза,
но вскоре им начертано проясниться...
И опыт будет таять, но пока ты знаешь,
Кого обретёшь, кого, увы, потеряешь.
И каждый день, многослойный, что канапе,
ты будешь на шпажки нанизывать и т.п.
Не брать у дней ты будешь, а возмещать им.
Вернутся зубы, волосы. А в конце
они исчезнут снова. И на лице
младенческом отразится немое счастье...
Ведь жизнь, она, говорят, не кончается: якобы
Переходит, как та икота, с федота на якова.
А потом, я слышала, как знающий говорил кто-то,
Обнуляется и снова – с якова на федота...