Кто сжигает за собой мосты,
Разорвав на клочья день и утро,
И взирая в синь ежеминутно?
Там слова колючи и просты.
Пожирают языки огня
Всё, что было дорого и мило,-
Не богатство, что века копилось,-
Без чего нам не прожить и дня.
Полудрёма, может полусон...
Устарело и теперь немодно
Прошлое. Оно бесповоротно,-
Там сердца забились в унисон...
А судьба-слуга иль госпожа?
Что несёт в себе день приходящий?
Но восток, закат всегда горящим
Видится с восьмого этажа.
Жизнь, увы, не сказка,это быль.
Вновь с толпой сливаешься прохожих.
Много судеб сложных и похожих...
А следы? Их заметает пыль.
ЛЮДМИЛА ЖУРАВСКАЯ