Михаил Михлин
Гирлянды белых облаков,
порозовевших от заката,
за горизонт плывут куда-то
стадами мраморных слонов...
Они, покорные судьбе,
от тучных пастбищ к водопою
идут небесною тропою
все вместе, каждый по себе...
Сверкает золотом стерня
лучей из солнечного рая,
они идут, не замечая
дыханье близкого огня...
Вполне довольные судьбой,
трубя в восторженные горны,
они идут, любуясь гордо,
все вместе... Каждый сам собой...
Но разгорается закат
недобрым пламенем багровым
и метит ужасом лиловым
глаза непуганых слонят...
Они, покорные судьбе,
качая грустно головами,
идут, куда не зная сами,
все вместе... каждый по себе...
Я не могу их удержать –
застыли крики комом в горле...
Чужая боль... И чьё-то горе
моим становится опять...
И мы, покорные судьбе,
лишь провожаем их глазами
туда, где вспыхивает пламя,
где каждый сам... и по себе...
Подбрюшья белых облаков
порозовели от заката...
За горизонт плывут куда-то
стада из мраморных слонов...
Они, довольные судьбой...
трубят восторженно и гордо,
а скрипки плачут и валторны
уже рыдают за спиной...
У них рыдают за спиной...