Держу пари, что время не выйдет из строя.
Веру хранит кто-то в вас, мол, жизнь остановит свой бег,
туфли разбрасывая, словно высочество.
Нет, человек.
И не поднять мне эту нелепую шляпу,
что бремя роняет в коротком шаге от нас.
Кто-то ответит, ты просто растяпа -
мятый анфас.
Карты земли перепутаны, север на юге.
Мы потерялись в мгновении вспышки оси.
Обезображены чьи-то усталые руки.
Жизнь, прости.
2019