(Нескромно, на свой день рождения)
Наверно, кончается, лето кончается.
И листья качаются, ветви качаются.
Ветер осенний клин журавлиный
Гонит на юг, и мне бы за клином.
Но не успеть, не собраться в дорогу.
Бросить всё к лешему, к дьяволу, к Богу!
Вот же приснятся подобные вещи!
Сон в понедельник! А может он вещий!?
Только дышит за спиной осень,
Да соседский слышен вслед шёпот.
И пробилась в бороде проседь,
И грустится чаще мне что-то.
Тяжелее на подъём стал я.
Всё трудней писать стихи ночью.
И состарилась заметно мама,
Да и голос мой не стал громче.
Эх, года, куда же вы делись?
Эх, вы, ночи, где мои ночи…
Эх, а песни! Какие песни пелись!
Да куда же вы куда? А, впрочем…
Конечно меняется, мир-то меняется.
Родятся и старятся, любят – теряются!
Лишь для друзей мы такие, как прежде –
Другие одежды, да те же надежды!
В реку любую не вступишь ты дважды,
Хоть тысячу раз бросайся отважно.
Словно Гераклы в своей же конюшне:
Что-то всё чистим… Кому это нужно…
Эх, расправить бы сейчас крылья!
Только дышит за спиной осень,
Да и крылья, какие к чёрту крылья
Вместо крыльев - в бороде проседь,
Тяжелее на подъём стал я.
Килограмм на 25, это точно!
И состарилась, конечно, мама.
Да и стихи я не пишу, а сплю ночью!
Эх, года, куда же вы делись?
Эх, вы, ночи, где мои ночи…
Ну, а стукнет 50, 60 ( или может даже 70!) как метелью -
Вот тогда я запою, это точно!