Сколько песен мной не спето,
Не написано стихов…
Улетевшее вдаль лето
В ожиданье холодов
Укрывает сердце стужей
И попоной зыбких снов,
Отраженьем стылой лужи
Средь замёрзших берегов.
Утопает в луже лето,
Тёплой сини небеса,
Потеряв куски куплетов,
Тают песен голоса.
В этой луже, что не сбы'лось
И в сегодня не вросло,
Замерзает горькой былью,
Как простое ремесло.
Ремесло - не есть таланты,
Лишь добротная стезя,
Выпадает каплей грантов
Ну, а больше и нельзя.
Можно только с тихой грустью
На исходе понимать,
Что поэт рождённый Русью
Носит в сердце благодать.