Протекало здесь детство моё,
озарённое памятью детство,
что туманным рассветом встаёт –
снова просит в него поглядеться.
Я иду по знакомым местам
босиком, не спеша по старинке.
Просыпаются птичьи уста,
а на травах – расселись росинки.
Отражается солнце в росе –
в каждой капле преломлено солнце;
в затенённой травы полосе
будто изморозь густо берётся.
И всё так же сверкает ручей,
убегая под солнцем куда-то...
Солнце стало уже горячей,
и уходит роса виновато.
Всё, как в детстве, но что-то не так...
Под лучами тепла, Златовлаской,
не подаст мне условный свой знак
затаившись, волшебная сказка.