Опять рисую молча розы,
В подарок для себя самой.
Им не страшны души морозы
И холод, лютою зимой.
Не ладится, но Боже, правый,
Их аромат мне не вкушать.
Намёк то тонкий, но лукавый,
Себя, да радости лишать...
Пусть на бумаге, а не в вазе
И не в букете, всё одно-
Ведь это-плод, моих фантазий,
Не всё ли бы, кому равно?-
Чем я живу и чем лелею
Свою душевную тоску?-
Да, рисовать я не умею,
Но от слезы уберегу.