Когда они уходят, их провожает мир,
По ним стихи и реквием слагают,
Они служители страны, меча и лир,
Что нас ведут куда-то, чем-то вдохновляют.
Они, попавшие в мир избранных страны,
Тропою странною, торённой проведеньем,
Чьи имена так часто поминали мы,
С посылом разного значения.
Мы помним их, но вспомнят ли о нас
Их форой наделённые потомки?
Оценят тех кто поднял и пронёс иконостас
Их предков сквозь холодные потёмки?
Оценят ли они любовь страны,
Что предпочла их предка миллионам?
Поймут ли, что стране и нам должны
Иль обезумят раболепством к тронам?
И если так, то троны чьей страны
Им будут радостно прельстивы?
Неужто как всегда под дудку сатаны
Они споют нам чуждые мотивы?
Смешон ребёнок в орденах отца,
Потомок славных предков в роли шУта,
Как тень немая без лица,
С поступками законченного плута.
Неужто как всегда имение державы
Хранимое в отцовских сундуках
За дьявольский искус эгоистичной славы
В чужие закрома снесут на собственных руках?
Неужто как всегда опоры их престола
Пренебрегая логикой естественных вещей,
Покроют вдруг презрительной крамолой,
Унизив люд до уровня свиней?
Но бедный люд, воздвигнувший престолы,
Надеявшись в их тЕни отдохнуть,
Под свист толпы, и крик, и стоны
Престолы в плахи может обернуть.
И снова кровь, и снова слёзы,
И снова грязь и нищета,
И снова призрачные грёзы
Рождает в сердце голытьба.
И снова новые кумиры
Над страждущей толпой встают
С вином живительным потиры
В улыбке мирной раздают.
И снова их мы избираем
И на руках к мечте несём
За них безвестно умираем,
И новый день с надеждой ждём.
И снова среди нас изменчивые тени,
Кумиров прежних и потомков их,
И снова мы поём про их великий гений,
По буквам разобрав любой светлейший чих.
Глупцы блаженные, зачем искать вождя?
Живите век не сотворив кумира!
Умом своим, как гриб после дождя,
Растите, прорастая в центр мира!