Местами так вэри,
А, в общем-то, гут.
Но жизнь, брат, такая штука:
Завяжет в узел, затянет в круг –
Мотай на кулак, не петюкай…
И, вроде, по правде,
А, где-то по лжи,
Ввязавшись уже не до смеха.
«скидать сапоги» - бесполезно, скажи, -
«Я – шут, сам себе на потеху».
Не виден колпак, бубенцы – карамболь,
Улыбка от уха до уха.
И только внутри где-то прячется боль –
Такой тили-бом и непруха…
Глаза защипало. Я плачу? – отнюдь,
То дождь посолили покруче.
Пройдёт мокрота, перемелется муть,
Поверится в гут…и залучит?...
21.02.2020 г © Ана Болик