Дни светятся – и этот тихий свет
похож на тополиную прохладу.
Меня ещё на самом деле нет:
мне сбыться нужно, состояться надо!
Мы лишь наброски собственной любви,
сюжеты восхитительных историй...
Нам стоит, чтоб себя осуществить,
впечатать смысл в пространство золотое.
Но сколько их, несбывшихся, вокруг!..
Бескрылых и безликих, и увечных.
Теряют, словно путь в разгуле вьюг,
бессмертную, как небо, человечность.
Размениваются на чистоган,
на кандалы своих квадратных метров.
А жизнь уносит, как священный Ганг,
их к неизбежной и тоскливой смерти.
О них не скажут в пламенных речах,
не снимут фильм и в книгах не напишут.
А я – горю. Сгорая, как свеча,
жду своего рожденья свыше.